Es que los poetas son a menudo adolescentes tardíos; de esta manera se sienten perseguidos, incomprendidos, solos y ansiosos; es también que buscan gratificación donde no pueden encontrarla: no hay dinero para ellos y, por otra parte, al prestigio lo rechazan y muchas veces por mera vanidad. Por cierto la gratificación para el poeta se identifica con la comunicación y también con el gozo por la cosa realizada; esto complica las cosas, el asunto no es fácil, y menos en nuestra época que fomenta sus debilidades. Pero la poesía no es consecuencia de este sector subdesarrollado, o neurótico, de la personalidad del poeta. Si bien el poeta es ciertamente un bicho raro, lo es por sus limitaciones y no porque escriba poemas. Cuando hace poesía, cuando escribe, no se pone raro ni solemne, se pone serio, concentrado. No necesita hacer -aunque lo haga- chiquilinadas, o travesuras, o canalladas, o estupideces, por más simpáticas o envidiables o censurables o tolerables que ellas puedan parecer. [...] Así dos fuentes alimentan esta versión exagerada, ampulosa del poeta y su trabajo: la propia estimación y la estimación obsecuente -o la subestimación- del medio; ambas son hijas de la inseguridad individual y colectiva, respectivamente. Por esto conviene insistir en que no es el del poeta un oficio milagroso o sobrenatural o de loquitos o de elegidos. Esa una tarea que cumple la gente.
Decía Paco Urondo, afiladísimo, en el '63 (revista Zona de la poesía americana Nº 2)
¿Hay algo más sesentista que la afirmación final? Lo dudo.
Trabajo todo el día como un monje
y a la noche, por las calles, como un gato abandonado
en busca de amor… Le propondré
a la Curia que me haga santo.
Respondo en efecto a la mistificación
con la calma. Miro con el ojo
de una imagen a los adscriptos al linchamiento.
Me observo a mí mismo masacrado con el sereno
coraje de un científico. Parezco
sentir odio, y en cambio escribo
versos llenos de puntual amor.
Estudio la perfidia como un fenómeno
fatal, como si no fuera su objeto.
Siento piedad por los jóvenes fascistas,
y a los viejos, que considero formas
del mal más horrible, opongo
sólo la violencia de la razón.
Pasivo como un pájaro que ve
todo, observando, y se lleva en el corazón,
volando en el cielo, la conciencia
que no perdona.
Poesía in forma de rosa, 1964
Me he detenido enfrente del Congreso,
y en medio del urbano torbellino,
he soñado en un rústico camino
y me he sentido el corazón opreso.
Una tranquera floja, un monte espeso,
el girar perezoso de un molino,
la charla familiar de algún vecino,
¿no valen algo más que todo eso?
Se ahogaban en la esquina algunas flores;
a formidables tajos de colores,
abríase el asfalto humedecido
como esbozando trájica sonrisa.
¡Quién va a fijarse en mí, si hay tanta prisa!
¡Quién va a escuchar mi voz, si hay tanto ruido!
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